Bueno, ayer me dejé a mi mismo (es decir a mis lectores los dejé en esa parte del cuento), montándome en el avión hacia Cancún, inclaudicable e impoluto. Pues bien, en el vuelo de Dallas a Cancún iba pensando que llegaría a Cancún a eso de las 6 pm, que me acomodaría a «enderezar» algún asiento del aeropuerto hasta el otro día a las 11 y pico am, en que comenzaría el pase a bordo de mi vuelo de Aero Caribe Mexicana (resignado a que mi cambio de pasaje no fructificó y después de mucha lucha logré recuperar mi pasaje original), y que a eso de las 2 pm del otro día ya estaría saliendo de José Martí 3, y con suerte ese mismo día saldría para mi Camagüey natal.
Pero una cosa piensa el borracho y otra el bodeguero (eso me recuerda lo que me dijo una «funcionaría cuando mi reclamación de las sanciones…bueno, no nos desviemos). Cuando iba de Cancún hacia Dallas tenía visa de tránsito de México (obtenida en la Embajada de México en La Habana), pero al revés no, porque el cónsul en Cuba no me podía dar visa de tránsito de doble entrada si había más de un mes de diferencia.
Cuando me bajé en Cancún el oficial de inmigración mexicano me dijo –eh, ¿para qué te dieron visa de tránsito?, no la necesitabas, bastaba con tener visa de EE.UU. (claro, a quién se le va a ocurrir «quedarse» en México teniendo expedita la entrada a EE.UU., eso fue lo que entendí). Cuando llegué a Denver, por si acaso le pedí a la secretaria del Grupo de Radar de NCAR, Dana, que llamara al consulado mexicano y pidiera mi visa de tránsito por México hacia Cuba. Desde el consulado le contestaron que no, que no me hacía falta. Yo también llamé (por aquello que decía Lenin de «confía, pero comprueba») y recibí la misma respuesta.
Sin embargo, cuando me bajé en Cancún proveniente de Dallas, el mismito oficial de la otra vez me dice: Oh, no tienes visa de tránsito (no se por qué esta vez no pensó que para qué car… iba a regresar a México y quererme quedar proveniente de EE.UU.), debes pasar la noche en aquella pecerita, espera aquí (y me dejó a la custodia de un subordinado) …
Al ratico llega el Oficial de Inmigración con una preciosa azafata de American Airline, que yo sé que no era Marilyn Monroe porque vi fotos de aquella cuando murió, pero que hubiese podido hacer de doble de Marilyn, y le dijo señalándome — te quedas custodiándolo toda la noche hasta mañana que salga el vuelo de él, Ustedes, los de AA, son los responsables por haberlo dejado montarse en su vuelo sin visa de tránsito.
Nadie esperándome, por supuesto, si yo debería llegar al otro día a las 2 pm. Yo no quería gastar ningún dinero en salir de allí en taxi (sí, soy tacaño conmigo mismo, bueno, OK, soy tacaño en general), por tanto: toda la noche acompañando al custodio del desierto José Martí 3, en los ratos en que me quedaba dormido en el asiento soñaba con hoteles de primera…o con 300 dólares con los cuales hubiera cogido un taxi sin remordimientos…o con Marilyn…no recuerdo ya, eso fue hace mucho tiempo. Y lo peor, al amanecer llamé a casa de una camagüeyana radicada en La Habana…y allí estaba mi hermano, mi esposa y mi hijo desde el día antes, que habían ido a La Habana a recogerme en un carro (es decir, que me hubieran podido recoger a las 8 pm de día antes).
En ese momento fui testigo de un nuevo récord, Marilyn (o más bien su doble mexicana) me dijo –deja las maletas que te las mando mañana, y le contesté –primero muerto, ella no titubeó, ni discutió, sabía que si pestañeaba el socito le daba salida al vuelo de Aero Caribe, por tanto, me dijo –pues a por ellas. Salimos corriendo, debo aclarar, que yo en zapatillas Adidas, ella en puyas (o se dice pullas…no sé, nunca las he usado, perdónenme el desconocimiento) y el piso de esos super pulidos, ella delante, inalcanzable para mí, cogió un par de mis pesados paquetes (anoten eso también para el récord, no solo correr, también con carga) y me zumbó dentro del avioncito de m!3rd* donde todo estaba copado y quedaba UN asiento libre (y una pila de personas mirando con muy mala voluntad al come m!3rd* por el cual el vuelo se demoraba) y mis paquetes los acomodaron en los pasillos como quiera…y a eso de las 8:00 pm estaba aterrizando en José Martí 3.
Nadie esperándome por supuesto, si yo debería llegar al otro día a las 2 pm. Yo no quería gastar ningún dinero en salir de allí en taxi (sí, soy tacaño conmigo mismo, bueno, OK, soy tacaño en general), por tanto, estuve toda la noche acompañando al custodio del desierto José Martí 3. En los ratos en que me quedaba dormido en el asiento soñaba con hoteles de primera…o con 300 dólares con los cuales hubiera cogido un taxi sin remordimientos…o con Marilyn…no recuerdo ya, eso fue hace mucho tiempo. Y lo peor, al amanecer llamé a casa de una camagüeyana radicada en La Habana…y allí estaba mi hermano, mi esposa y mi hijo desde el día antes, que habían ido a La Habana a recogerme en un carro (es decir, que me hubieran podido recoger a las 8 pm de día antes).
En fin, en mi trabajo ni siquiera me quisieron anotar eso como guardia obrera, ni me dieron ninguna orden por no haber claudicado, más bien…terminaron prescindiendo de mis servicios, pero eso ya es otra historia.
Deja una respuesta